Die Kaffeemühle Frühmorgens mahlte er Kaffee, mit dem knackenden Geräusch einer hölzernen Handmühle, wie auch meine Mutter eine besaß, er wollte ihn frisch, bevor er in seinen Laden ging, eine französische Droguerie, also für alles von der Zahnbürste bis zum Straßenbesen, immer leicht lächelnd in seinem Verkäuferkittel und weit in das Rentenalter hinein, bis ihn seine Aorta im Stich ließ, die Mühle verschwand auf dem Dachboden, nicht konkurrenzfähig, wie auch am Ende sein Laden nicht, mit den Angeboten der Supermärkte, die Mühle gehört jetzt mir und mit ihr die Erinnerung an ihn, meine Mutter und die Morgen mit dem Duft der langsam gemahlenen Bohnen. ukryj opis