Die Sprache ist klein. Die Behutsamkeiten
entsprechen sich nicht. Weißt du jetzt,
woher die Bäume gekommen sind?
Meine Haut ist ein Überzug. oder
Meine Haut ist aus Flaggen. Eine
nicht genau bestimmbare Menge Zeit
treibt durch meinen Körper, wie ein
Klumpen, der irgendwie oben hält,
dann, wie die...
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Die Sprache ist klein. Die Behutsamkeiten
entsprechen sich nicht. Weißt du jetzt,
woher die Bäume gekommen sind?
Meine Haut ist ein Überzug. oder
Meine Haut ist aus Flaggen. Eine
nicht genau bestimmbare Menge Zeit
treibt durch meinen Körper, wie ein
Klumpen, der irgendwie oben hält,
dann, wie die Flüssigkeit selbst.
Kannst du die Wiesen aufhalten,
in ihrem Weitergehen? Ich krame
nach einer Oberfläche, die ich dir behutsam hinhalten
kann, wie einen Falken, der soeben
auf meiner Hand gelandet ist.
Sieh, wie wir laden. Wie du die
Bücher beschreibst in ihrem Weitergehen
während du sprichst. Nicht dieses
Video, nicht die Stille danach in
meinem Mund, wir beheben hier
nichts. Was ich habe, drück ich ins
Moos. Die Kritik zittert, allein ohne den
Winter, aber, jetzt sitze
ich wieder am Abend, lange, im
unzulänglichen Licht. Über den
Bäumen weint es, oder stampft.
Gesänge und Risse, die sich
durch alles ziehen. Alles kann ich
nur anführen. Ich schlaf wie ein
Heiligtum, vorübergehend. Es ist mir
egal, im Vergleich.
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