Aus dem 1. Türchen - Kotzbrocken & Tiger. Der erste Dezember. Advent und so. Weihnachten. Ich grummelte und verzog das Gesicht. Es gab keine Zeit im Jahr, die ich so sehr hasste wie die Weihnachtszeit. Diese geheuchelte Freundlichkeit, die Geschenke, die eh keiner haben wollte, und diese falsche Harmonie. Wenn ich nur daran dachte, wurde mir schlecht. Durch unser Küchenfenster beäugte ich missbilligend die Lichterkette, die unsere Nachbarn ungleichmäßig auf ihrer schiefen Tannenhecke drapiert hatten, während ich zwei Eier in eine Pfanne schlug und dann den Küchenschrank öffnete, um Ausschau nach meinen Cornflakes zu halten. Verdammt, wo waren die bloß? Auf einmal tauchte das Gesicht meiner Mutter vor dem Küchenfenster auf. Pauli, kannst du mir hier draußen schnell helfen, bitte?, klang es gedämpft durch die Scheibe, und sie fuchtelte mit den Händen wild vor ihrem Gesicht herum, um ihre Frage noch pantomimisch zu untermalen. Mama, hör auf, mich immer so zu nennen!, stöhnte ich genervt, obwohl sie mich nicht hören konnte, und machte mich auf den Weg zu ihr nach draußen. Im Vorbeigehen warf ich mir meinen Anorak über, schlüpfte in meine Ugg-Boots und wagte mich, mit der Kapuze bis zur Nasenspitze hinuntergezogen, hinaus in den Schneesturm. Bereits nach zwei Schritten hatten sich unzählige Schneeflocken in meinen langen, roten Haaren gesammelt, die ich wohl besser unter der Jacke versteckt hätte. Es war so bitterkalt! Das war wirklich ein krasser Winter, dieses Jahr. Schnee ohne Ende, egal wo man hinsah. Alles war weiß. Mit einem Blick auf den Parkplatz neben unserer Garage wusste ich, was mir wie jeden Morgen blühen würde. Mein kleines süßes Auto war komplett eingeschneit. Ich freute mich schon drauf, wenn ich es später erst einmal freikratzen durfte, um zur Schule zu fahren. Jippieh. Ich war so froh, dass ich alt genug für ein Auto war, halleluja. Kein Busfahren mehr, keine vorpubertierenden Unterstufler, die einem gewaltig auf die Nerven gingen. Mir reichte ja schon mein kleiner Bruder Nick, der mich oft genug auf die Palme brachte. Mit elf Jahren war er darin wirklich ein richtiger Profi. Wie sollte das nur werden, wenn er 15 oder 16 war? Daran wollte ich gar nicht denken. Ich lief vorsichtig - nicht, dass ich mich noch auf die Nase legte! - von der Haustür über den halbwegs freigeschaufelten Weg zu meiner Mutter hinter die Garage, wo sie Brennholz in einen großen, selbst geflochtenen Bastkorb stapelte und dabei angestrengt schnaufte, als wäre sie gerade einen Marathon gelaufen. Sie sah nicht einmal auf, als ich neben ihr auftauchte, um ihr zu helfen. Kein Danke, nicht einmal eine klitzekleine Reaktion bekam ich. Man sollte meinen, inzwischen hätte ich mich daran gewöhnt, doch irgendwie war ich trotzdem jedes Mal wieder enttäuscht, wenn sie mich so ignorierte. Für einen Moment musterte ich meine Mutter von der Seite. Außer der Stupsnase und den Sommersprossen hatten wir optisch nicht viel Ähnlichkeit. Ihre dunkelbraunen Haare waren streichholzkurz geschnitten, während meine naturroten Haare bis hinunter zu meinem Bauchnabel reichten. Endlich sahen ihre hellbraunen Augen zu mir auf und trafen auf den Blick aus meinen grünbraunen. Es war, als würde sie etwas sagen wollen, doch nach einem kurzen Moment wandte sie sich wieder dem Korb zu. Das Holz kratzte an meinen Händen, während ich es schweigend übereinanderstapelte. Es war so kalt! Als der Korb endlich bis zum Rand gefüllt war, trugen wir ihn zurück zum Haus. Hast du schon gefrühstückt?, fragte meine Mutter mich durch die riesigen Schneeflocken hindurch und ich schüttelte zur Antwort mit dem Kopf. Lautstark klopfte ich meine Boots auf der Matte ab, stieß mit dem Ellbogen die Haustür auf, die ich extra nur angelehnt hatte, und betrat unser wunderbar warmes Haus mit ihr im Schlepptau. Nein, aber ich glaube, Nick hat schon wieder meine ganzen Cornfl - Der Rest der Beschwerde über meine weggegessenen S ukryj opis